El huerto, Todo mi ser habla, Un jardín de letras, el potencial del ser

TODO MI SER HABLA

Mis pies hablan del camino recorrido,

de pasos firmes, sutiles, ágiles, pesados.

Mis manos hablan del trabajo realizado,

de creaciones gratas, en sueño cumplido.

Mis oídos hablan de todo lo escuchado,

de poemas olvidados, del viento revuelto

entre truenos refrescados.

Mis ojos hablan, de imágenes vividas,

 De c colores,  de imaginadas visiones  

en formas captadas.

Mi boca habla, de todo lo contado,

secretos confesados, palabras

silenciadas, odiadas, amadas.

Mi corazón habla, de de sentimientos

encontrados, rencores, ternura, fuerza,

Todos por él rescatados.

Todo mi ser habla, de experiencia vivida,

alegría , fuerza, anhelado recuerdo de día, trasnochado.

Toda mi vida habla, de experiencia compartida,

única, intensa, , inmejorable,

  que adolece de carencias

en Gratas experiencias.

UN JARDÍN ES POESÍA

La poesía es como un jardín

Con flores en rededor,

exquisitamente delicadas,

entre aromas de nostalgia,

en libres palabras, que destacadas

en sentimientos, vuelan libres

entre cálidos recuerdos,  de

pensamientos que discurren

sedientos, buscando que el intelecto

grácilmente los riegue,

el alma los abone, y quede…

su espíritu magnificado.

La poesía es un jardín ,

De apasionado colorido,

De bellas emociones que buscan

Expresar en rincones descubiertos,

La esencia de nuestros pensamientos.

EL POTENCIAL DEL SER

Quien nada,  nada,

Todo lo que no nada, nada.

Quien nada sabe,

Todo lo que no sabe, sabe.

 Quien nada habla,

Todo lo que no habla, habla.

Quien nada cree,

Todo lo que no cree, cree.

Quien nada espera,

Todo lo que no espera, espera.

Porque , quien nada es,

Todo lo que no es…puede ser.

EL CANTO DEL ARBOL

¡Ay  madrugadas sin fin!,

Revoltosos pajarillos que

Anidáis en mi balcón.

“volar al árbol de mi  jardín”,

Me despertáis cada mañana

Entre jolgorio y ebullición.

Allí tengo una perdiz,

Que cuando llegan las cotorras,

Es alegre y muy feliz.

Dejadme pues en  paz dormir,

Que como el grito del gallo,

Aunque más dulces vosotros…

Me despertáis y no descanso.

Alzar pues el vuelo y el canto,

Que nada hay de pretencioso

Que cantéis como los otros.

NOSTALGIA

Blancas las hojas , mojadas,

En  rumores no encurtidos,

De sentimientos vacíos y

Avinagrada nostalgia de

Aquello que fue perdido.

Blancas las hojas, mojadas,

Al viento hoy desechadas,

En ansias de ver cumplido,

Pensamiento vertido en un

Sinsentido ahogadas.

Blancas las hojas mojadas,

En roja tinta escrita,

Del corazón su centro emborronadas,

Por ser de su sangre proscritas.